martes, 30 de diciembre de 2014

Deconstrucción del soneto




Sustancioso es el viento del sur
que me atrae a tu mente
-a veces, como una tormenta de arena
en el desierto atroz y cruel-

Es el tiempo que se declara ausente,
libre de toda sagacidad,
en estado de conexión constante
con el momento más puro de uno.

- momento de reconocimiento
y distracción de nuestra
circunstancialidad austera-

así armamos lo que está
desarticulado
- rearmando todo en su lugar-

lunes, 29 de diciembre de 2014

Deleuze: imaginación y risa


"Sus uñas son las de un duende" dije alguna vez.
Deleuze es el grande que genera el gran quiebre. Ese quiebre es el mismo que generó Nietzsche para el siglo XX. Deleuze es al siglo XXI, lo que Nietzsche es al siglo XX.
Y siempre es la misma fórmula: la fisura en el sistema. El no estar adentro de él para nada. Estar afuera, exiliado de todo lo sistemático, generar vías de escape.
Deleuze, desde la imaginación y la risa, nos hizo participar de  un verdadero recorrido de lo imaginario, transfigurarse de la forma que sea.
Algo así decía: todo lo imaginario tiene constitución de corporeidades, de figuras concretas en lo real.
Aplano los planos, los reconfiguro. si uno imagina una ciudad, la está creando en lo real porque el mapa reconfigura el territorio.
Y ahí apareció Google maps, Street view, para crear un verdadero mapa de lo real.
Y todo se reconfiguro de nuevo.
Deleuze sabía que lo imaginario iba a llegar a ser alguna vez en la vida el verdadero territorio.

sábado, 20 de diciembre de 2014

La memoria y Luján





I.
La mirada siempre delimita
el espacio de lo perceptible.

¿Quiénes son
los que quedan
afuera de nuestro horizonte?
¿Quiénes son
esos que se nos escapan?

Seguís mirando con la misma lente.
Querés cambiar el mate
y la pava sigue en el fuego.

Ahí  sacás teoremas ortodoxos,
demasiadas precisiones
sobre lo humano.

¿Acaso ellos se merecen eso?
¿O simplemente la indiferencia?

Me llamaste, me dijiste que estabas
cuando días atrás
me estabas crucificando
frente a los súbditos del Rey.

Se inundó
decís
como cuando el niño
después de la travesura
dice
se rompió el jarrón.

Nos inundaron
te respondo,
y es político.

Los que ni siquiera
se pueden mencionar
porque ya no están,
no están ni vivos ni muertos,
te responden en conjunto.

Ayer vi un pibe que comía del basural
y eso también es poesía,
como una sifilítica,
un sidoso,
una marica,
 un bolita,
una trava,
un loco
o un paragua.

Todos ellos también son la poesía.

¿Qué argumentos vas a buscar ahora?
Los de afuera llegamos al centro,
los que nunca tuvimos saliva ni aliento
ahora declamamos una gran poesía
política y revolucionaria
para tus oídos tan
occidentales y cristianos.

Frente a la bonaerense
te paras a declamar
como un Hitler de goma eva
y ni una palabra
ni una palabra
a esos otros.

Seguís siendo un muerto en vida
un zombie come esperanzas.







II.
Ahí vienen,
Los veo,
desde el afuera
van llegando.

Las caras curtidas
por el sol,
las manos astilladas,
la ropa gris,
las botamangas mojadas
con olor a río.

Los veo caminar por el Acceso Oeste
hasta el centro,
llevan los puños cerrados
de bronca.

Caminan en silencio
y la llovizna aún les golpea en la cara.

Perdieron lo poco que tenían,
¿qué más se puede perder?


III.

Si tenés miedo,
comprate un perro
decían siempre mis estudiantes.

Lo decían mientras paleábamos mierda
en una chanchería.

Recuerdos de un Makarenko joven que fui.

Enseñaba paleando mierda.

Si tenés miedo,
comprate un perro
y por sobre todas las cosas
no perdones genocidas.

sábado, 6 de diciembre de 2014

Que a nadie le interesa demasiado








A veces no se qué escribir. Pienso decir algo importante pero no me sale nada. Así voy pensando y repensando lo que digo y al final quedo en un vacío. No se por qué mis dedos empujan las teclas del teclado hoy, tampoco me interesa saberlo. Son las cuatro y media de la mañana y no tengo sueño. Es sólo como un letargo constante, una suspensión momentánea del tiempo. No se..... No se cómo decirlo. Si pudiese aunque sea ponerlo en palabras pero las palabras se me disparan y disipan, se me van de entre los dedos o la mente o de dónde salen las palabras. Y si pudiese volvería a empezar, pensaría una gran historia, una gran anécdota pero después no se qué decir. Es siempre todo tan más de lo mismo, tan distinto. Ya la verdad es que me siento en un no se qué lugar, sin tiempo ni espacio. Como un loco, sin tiempo ni espacio ni precisiones. Qué más se puede decir después de no haber dicho nada. Algo. Algo que repare en la nada inmersa que es la que vivimos. Y en dónde está el lugar ese en el que todos estamos, en ninguno de los lugares.

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El aliento vital es lo que me separa de mis palabras. Las palabras son demasiado virtuales, demasiado inhumanas para nuestro cuerpo. El aliento vital es lo que nos eleva más allá de cualquier constelación terrena, seres orgónicos decían algunxs amigxs. Pero cómo, cómo, cómo revivir el aliento vital en la constelación terrena, en palabras de este mundo. Otro es posible. Lo sabemos.

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Me fui. Estoy terminando. Voy llegando al punto y aparte. Pero qué problemas hay de abrir el juego a millones de voces, a millones de especies mutantes. Es tan loco y tan raro a la vez. Ver tanta gente y sentirse tan raro. Muy raro. Me voy yendo. Como quién llega, como quién está, como quién se va. Después de decir algo que a nadie le interesa demasiado.

miércoles, 12 de noviembre de 2014

Surcos

Los surcos de la cara, tierra arada,
resumen el gesto del horizonte.

El gaucho, hijo de peón español y yegua guaraní,
ve - aunque sin verlas - las montañas profundas,
desgarradas del Potosí.

Ve llegar todo ese metal.

Algo hierve en la sangre,
es la melancolía del que vio morir a sus antepasados,
cuando el Imperio dejó de ser Imperio
para convertirse en otra cosa,
cuando bajaron esos astronautas
con sables y hablando el castellano.

Impusieron la cruz
(que – antes - era Viracocha).

El gaucho no reniega de su destino
sin tierra.
Otros negaran su sangre pero él
atraviesa la llanura con un despliegue
cinematográfico de espuelas.

Chachawarmi –hombre- mujer-
era el cosmos en funcionamiento.
Engranajes perfectos,
opuestos complementarios.

Más al sur- contaban los abuelos-
Las machis tocaban el kultrun y danzaban.

Pero todo eso ¿ya es pasado?
¿O vive en nuestros cuerpos maltratados
por el invasor? 

El silencio de la pampa ahora
es un signo de interrogación.

Con una mochila y los pelos enredados
el gaucho viaja al blanco de Uyuni
- arde el fuego en su interior-.

Ellos, los de antes,
quemaban sus manos 
limpiando con jabón blanco
el aguayo para sus niños.

la sal quema,
la minería quema.

Hay algo adentro 
de nosotros,
bien profundo y ancestral,
que quiere surgir.

Es la tierra que al gaucho hermana.

Los surcos arados
¿Serán proyecto de futuro o
una nueva invasión por venir?

viernes, 31 de octubre de 2014

No future in Luján





Dicen por ahí que lo personal es político. Como todos sabemos, hace unas semanas me quedé sin trabajo por una falsa acusación de pederastía. Esto sucedió en Luján. Hasta acá todo parece un hecho aislado pero fijense: a un amigo lo acusan de robar a las personas con discapacidad que cuidaba, hacen una requisa al mejor estilo "última dictadura militar" y también lo separan del cargo. Dos hechos que pueden ser causa del azar. Pero en Luján nada es casual. Casualmente, el señor que es intendente en este momento: el señor Oscar Luciani pertenece a un partido político con una historia un poco "densa" para decirlo en términos diplomáticos.
La Unión Vecinal de Luján tiene como cabecillas a dos personas que recuerdan a la etapa más oscura de la historia argentina. Estas dos personas son Sallaberry y Amado.
No es casualidad que pasen estas cosas a nivel local (lo mio, lo de mi amigo) en este momento. No es casualidad tampoco que cuando nos juntamos en la placita de los Derechos Humanos estén todos los intendentes menos los intendentes pertenecientes a la Union Vecinal.
"Todo se conecta con todo" dice Cristina Fernandez de Kirchner.
Resulta que mucha gente, mucha gente votó por este señor de este partido en el 2011 y el partido ganó. Resulta que hace unas semanas atrás, en la Universidad Nacional de Luján, frente a las madres de plaza de mayo, este señor recibió los archivos de la última dictadura cívico- militar en Luján y todavía ni siquiera comenzó los juicios que debería haber comenzado.
No le interesa la historia argentina pero si le interesa el cáncer de mama, lo podemos ver muy contento corriendo a la coneja hace unas semanas atrás.
Parece también, dicen las malas lenguas, que este hombre hizo muchos negociados, quería un Código de Ordenamiento Urbano pero como el pueblo se levantó, hizo lo que hace todo garca, lo hizo por detrás.
Así las cosas, el viento del este se levantó y con eso trajo la tempestad y la suba del río. Un autoacuartelamiento de los funcionarios municipales y el miedo.
Ya no se lo ve contento a este señor, las fotos lo muestran encorvado, con ojeras, intranquilo.
Charly García en una canción decía que los militares y sus secuaces iban a terminar jugando a Batman y Robin en un loquero ¿Qué le deparará a este muchacho que creyó mucho en la fe pero poco en la historia?

Canto del machi a la lluvia


el este - el este
la lluvia que muestra el dolor 
que lleva internalizado la gente
la mano poderosa de la naturaleza
que cae sobre la injuria de algunos
el daño de otros
la justicia que se impone
y muestra la cara enojada del Río
la vil miseria de esa gente
el viento que se lleva todo
menos a los malos

llantén - llantén
pido que me traigan 
llantén - llantén
para sanar 
mi alma

martes, 14 de octubre de 2014

Amar es la única respuesta



no conozco otra realidad
                         - que tus ojos dolientes-

somos dos almas a la deriva
              - ninguno de los dos tiene miedo-

pero somos tan frágiles
                     - en verdad-
                        tan frágiles

tengo una espina clavada en mi corazón
                                 por - amar- a quien se lo merece

no importa que soy ni que seré
                          me importa - amar-

si puede te escribiría mil versos de amor
                     para que me entiendas todo lo que sufro

- deseo ser feliz-
                 esta prisión me tiene a oscuras

si alguien se dignara a venir a mi casa
                  y decir - estás haciendo las cosas bien-

pero no hay nada
               sólo desierto

y ni siquiera puedo escapar

vivo en mi -prisión- de carne y hueso

quisiera escaparme de mí mismo

quisiera poder volar con mi imaginación

hacía un mundo más bello

donde viva con Marcos tranquilo

ya ni se lo que digo

las palabras se vienen a mi cabeza

así solitas

quiero ser feliz

no importa dónde

pero quiero ser feliz

me golpearon mucho

me destrozaron

quiero ser feliz

quiero trabajar

tener una familia

quiero que la gente me trate normal

no puede ser que haya tanta discriminación

estigma

no puede ser que seamos tan jodidos

- amar - es la única respuesta

martes, 30 de septiembre de 2014

Tele- transmisión


mi lenguaje - virus-
                  no se contagia
                       -se transmite-

Pasa viajero del tiempo
                       por todos los -estados-

líquidamente viscozo se vuelve
                              -gaseoso-
                           se transmuta en
                                        una roca -sólida-

la -literatura- siempre se adelante a la -ciencia-

la -imaginación- siempre-
                            está adelante

lunes, 29 de septiembre de 2014

Efecto distractor


Soy el efecto - que distrae-
                    al burro que va detrás de la zanahoria

- soy - caos .- y mucho más
            también buscador de reuniones
                 donde la gente se - abraza-
                                              - abrasa-

domingo, 28 de septiembre de 2014

SIN PUNTO DE REFERENCIA


Desde cualquier postura -o- posición
                     me ves siempre diferente - el mismo-

Soy un diamante en bruto - pulido- encerado
              lo cortó - lo barnizó - lo pulió y aún así
                   sigue siendo el mismo - diferente-

juego sintáctico:
             Él agarró el pollo- lo trozó - lo cuereó- lo cocinó- le puso salsa
                       EL MISMO, OTRO

viernes, 27 de junio de 2014

Otro poema de amor


Tengo varias noticias para darte -

                                              te amo

pero no me posees- y tampoco te poseo

uno más uno siempre da uno

                               usa forro siempre
                                      - es lo único que pido-

miércoles, 25 de junio de 2014

Metamorfosis







el Hombre en su afan de decifrabilidad-
                                 crea mapas - cartografías- estructuras

cuando no se da cuenta que es todo un espiral de sentido
                                         autorreferencial
                         
y la única indescifrabilidad es la naturaleza en sí

el hombre imagina ciudades y las crea - y todas son delimitadas por una organización

(Iruya se aproxima por la ladera de una montaña - es el hombre el que se acomodo a la naturaleza)

mapas- cartografías- estructuras
               que se hacen sobre el territorio

ser desterritorializado
                 es ser un koan

la invariabilidad de la nada
                      - la naturaleza- sin cartografía - ni mapa- ni estructura

koan - indescifrabilidad - naturaleza en sí

                  -cuerpo-

sábado, 21 de junio de 2014

Un poema de amor


Soy enamoradizo- para mí-
              el amor es un juego de cajas chinas

uno va triste- solitario y final por la calle
                        ve una luz
                           entra
                      se ilumina con alguien
                 y - por alguna razón- esa luz se va apagando
uno vuelve a estar triste- solitario y final en la calle
                         ve otra luz
                            y así

nunca hay que perder ilusiones -
                         nunca hay que creer que todo es tan absoluto
                                                                     no somos tan eternos - como dicen-

-soy finito- dice la carne

es cuestión de dar y recibir- amor
                                nada más

un abrazo- que se repartirá en millones de abrazos
                   -como darle una caricia a un gato y dejar que se vaya-

De la serie "Ánimas" de Laura Estrin


No son amigos,
Laura,
No son amigos
Esos, Laura,
Los que retuercen,
Los que trastornan,
Los que se repiten...

Los que no son~no están,
No son amigos Laura.

Si de ellas se tratara,
Siempre sueños transparentes,
Traslúcidos.

Amelia Roselli:
Si le hablas a un 'tu'
en una poesía,
Le estás hablando a un amor tuyo,
A un compañero tuyo,
O a una compañera tuya
Y la relación es de a dos,
Entonces no necesariamente
debe publicarse,
Es mas
No ha de publicarse.

 ........................................................

Repetición.
Maldita repetición.

Ella dice que son los últimos días,
iguales, a los últimos años.



Todos los sueños tengo
~hagan de cuenta,
como dijo él,
que tengo todos los sueños.



¿Sabés qué pasa?

No sos poeta,
Solo que tu violencia,
hace saltar ánimas.



Pasolini:


No estoy mas
en aquel tiempo,
y aquel tiempo

está siempre.

.........................................................................

Pasó la juventud,
La viñeta genial lo dijo,
El mar vuelve a traer el tiempo,
Las pulseras que se agolpan,
Un cielo cargado de rojo,
El hilo.


Spinoza:
Y el hecho es que nadie,
hasta ahora,
ha determinado lo que puede el cuerpo…

viernes, 20 de junio de 2014

Satori


Un exceso de pensamiento - es - dejar de pensar
           no dormir en toda una noche - ver
                                      crecer el día

Es una armonía imperturbable - una lucidez exasperante
                      y la noche que pasa sin que nos demos cuenta

iluminación es un círculo de pincel negro - sobre una hoja blanca

martes, 17 de junio de 2014

El orden mundial


Hoy caí en cuenta- la triste molécula que soy-
                 no puedo hacerle juicio al Estado
                       porque no me pagan el sueldo
                         seguro que voy a perder

el Estado hace una apelación a la corte de EEUU
                            y se la rechazan
- no hagas a lxs otrxs, lo que no te gusta que te hagan a ti mismo-

algo así me enseñaron mis viejos
                      creo que tendría que desaprenderlo

el mundo es una serie infinitas de cagadores
            donde dos o tres sólo juegan de verdad
                    los demás son todos fantoches
                       y yo - abajo de esos fantoches-
                                   soy un simple agujero

viernes, 13 de junio de 2014

Una poesía política



Esta poesía es tan real- tan política
                           que nadie la entiende

porque lo que está mal no es lo real
                               son las realidades

esta poesía se declara real
                         porque no lo nombra

y las telarañas es el nueva realidad
                            la escritura que está en el principio
                                     no la oralidad

esta poesía está hecha con l e t r a s
                                         sí la bas
                                          palabras
después de escribirla sube a un blog
                                         donde - más o menos- 60 personas la verán

y esas personas quizás multipliquen mis decires
                                  - y esos-
                          resuenen en Venezuela - Brasil - Asia- Medio Oriente

esa es la vitalidad que tiene está poesía
                                    - su efecto tela de araña-

martes, 10 de junio de 2014

Una escritura sin cuerpo


A Gustavo Pecoraro
hoy vi- como uno somxs todxs-
                 como una hormiga- una pulgarcita dice Michel Serres-
                puede convertirse en revolucionaria desde el sillón de su casa

una escritura sin cuerpo soy
                           y con muchos yoes-

no necesito papel para expresarme-
                           sólo una combinación de ceros y unos-

hoy- más que nunca- "lo de abajo resuena en lo de arriba" como decía un filósofo-

soy un cuerpo sin órganos
                una escritura sin cuerpo
                              una multitud - una hiedra vocal-

un aleteo de una mariposa en Japón puede desatar un tornado en Buenos Aires-

les juro que pasa- cuando no imaginas que va a pasar- pasa-

domingo, 8 de junio de 2014

Mi casa, mi biblioteca


Al costado de la cama- en el piso-
              la correspondencia de  Pasolini pelea con el ello de Freud

En la cocina-
               Juan Salzano se vuelve un científico muletólogo mientras cocinó albondigas con arroz

En la mesita de luz
        Scott Fiztgerald le chusmea metáforas a Barthes y a Ná kar Ellifce

En la mochila pelea Rodolfo Walsh con Cesar Aira - José Hernández los cuchillea a los dos-

así mi casa respira y los libros se van envolviendo en todas partes

el desorden- es mundos atrayéndose y repeliéndose-

mi biblioteca es mi casa

- y a veces es bueno hacer zapping- ir de un libro a otro y de otro a otro.....

- Zelarayán me dijo ayer que hace mucho que no lo leía, estaría bueno ojearlo-

sábado, 7 de junio de 2014

Por el Villa del Parque


En el fondo.... ahí - donde la calle
 el camino se vuelve de tierra
                               -casitas- casitas recién hechas

banderines - un escenario-
alguien habla sobre la vivienda
                       se injurian nombres - Duhalde- Bush-
se vuelve la memoria atrás
                             y revive Darío y Maxi

ahí - pienso-
está la historia

no en la Plaza de Mayo un 25
no escuchando a Cristina como militontos

-volvemos con Marcos caminando-
me pregunta
             "¿Te divertiste?"

Alegría en mi alma

jueves, 5 de junio de 2014

Realismo nacional y popular


El mundo descarga su fuego sobre nosotrxs -
                    alucinamos un mundo de horarios - como podemos

descalabrado el reloj se revuelve en su tumba
                             y - vive- el espacio de nuestra otra - mente-

ahí volvemos sobre lo que somxs y no somxs lo que somxs.....

- no somxs naides-

sin poder ni saber nuestro nombre

somxs perros de naides- y si nos dan mucha carne-
                              mordemos el hueso

así andamos- desopilantes-

el pensamiento nacional se volvió una treta espantosa

y - nosotrxs- fuera de todo pensamientx.......

¿realismo nacional y popular? - ¿Qué es eso?

dice el filósofo firmando el contrato

y - nosotrxs- fuera......

adentro- el mundo de los que están adentro-

afuera - el afuera

simple como que el mundo es -mundx-



martes, 3 de junio de 2014

El olvido de sí


Olvidar que uno tiene
                                     -una vida-
dejar que el cuerpo
               lo emocional
               lo intelectual
                                    -evapore-
No ser más yo

ser sólo una luz conectada a la
                                                   -energía vital-

volver a uno
pero vuelto
                       -otro-

sábado, 31 de mayo de 2014

diseminación - abigarramiento



seguro
           esta hora de la
                  -madrugada-
cae por su propio
peso

seguro
          nadie lee

máscaras             -herboristería-

escribir            para          el               silencio              nocturno

sólo fluir
           cantante del                                           silencio

escucha ese -ruido-            entre guiones

escuchalo                                              ahora

-paremos con la diseminación- dijo la señora
y la poesía se volvió más densa, casi electroacústica
no había más diseminación de palabras sino abigarramiento
de metáforas de una flor convirtiéndose en cara
tornasolada por el cielo sideral

- basta- dije él

viernes, 30 de mayo de 2014

La perfección de una naranja






No me gustan las flores
prefiero la perfección de una 
naranja

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Constelaciones de 
imágenes 
superpuestas

......................................................................

Pensar
en 
n- dimensiones

jueves, 29 de mayo de 2014

Una multitud de míes



hoy,
        una multitud de míes
                 bailan silenciosamente

hoy escribí                 -  felicidad -

un artículo de                  problemas          de-  este-  mundo

ahora escribo de esa multitud

                             mis míes

esos muchos que soy               somos

una raíz lleva a otro raíz a otra raíz


obturación

una raíz lleva a otra raíz a otra raíz

se fuga                             se obtura

y vuelve a comenzar

la norma                  y                lo anormativo

- uno mismo-

miércoles, 28 de mayo de 2014

Yo somos otrxs





La vida se vuelve vertiginosa en estos días - tiempos violentos, cínicos-
             Ahí va uno, intentando ser feliz, intentando correr la coneja

en eso, a veces, un suspiro profundo de tranquilidad nos damos
             y volvemos a empezar por el intermedio

                   Yo soy todos aquellxs que llaman el afuera
                                     el afuera soy yo
                                                ellxs
Y nos vamos movilizando lentamente, primero abrir los ojos
            después los dedos de los pies
                              nos estiramos
               
                            miramos para observar
                                      el alrededor

                "Yo es otro" decía el joven escritor
                                 es no soy

                          -yo somos otrxs-

martes, 27 de mayo de 2014

Retrato astral


Entro en conexión
con lo que me rodea

y más allá

me suscito a mí mismo
una constelación de imágenes

y siento mis manos como fuego ardiente

ahí estoy
soy la fiel figura de mi profundidad

lunes, 26 de mayo de 2014

El suspiro vital


Todos los que sentimos algo
poseemos un suspiro vital

ese aliento que nos vuelve mágicos

tu vida es mágica

sea como sea

lo espiritual está
en los dedos de los pies
cosquilleando
por el frío

viernes, 23 de mayo de 2014

La comunidad


Sobre el cuadro de Nati Bitenc
No soy elegido
                       elegí
                              mi comunidad

somos todos estos
los que estamos
no falta ni sobra nadie

nos moldeamos
como podemos
así como se moldea
                              el agua

te abrazo
para que me abraces
y abrases a otros

soy                              la  imposible                  comunidad

martes, 20 de mayo de 2014

Conversación con Janis

Cuando Janis me pide algo, yo se lo niego y le redoblo la apuesta. Hoy me pidió estructuras. Le respondí:

"muchos escritores tienen recetas, fórmulas para narrar. Yo no tengo fórmulas. Creo que escribir es ir como un ciego en la intemperie.Nada bueno se escribió respetando las estructuras, que los que respeten las estructuras hagan cuentos como se hacen chorizo… Para mí no es moco de pavo: uno tiene que conseguir el ritmo, la forma, la estructura propia…. Todo eso tiene que ser coherente con lo que se dice. Esa es la única estructura viable. No le creas a las fórmulas. Por eso no doy talleres de escritura: muchas veces siento que escribir es un acto tan personal que imponerle algo a otro es el horror, me parece que lo mejor que podés hacer es encontrar tu propia estructura."
Janis, me dice, quizás un poco enojada por no encontrar respuestas: "A veces pienso que escribo todo igual."
Yo le digo suavemente, como una caricia: "y qué importa.... proba.... intenta jugar, variar
pone palabras al azar, ponele colores y distintas fuentes a cada una y hace en word una poesía arco iris.
Que se yo..... qué límite existe?"
Janis, cada vez más insegura con una situación que se le viene encima y que es la responsabilidad de su propia obra me dice: "Hago cosas y siempre voy para el mismo lugar."
Tranquilo, arremeto: "claro..... y escapate de vos misma.... Lo bueno es siempre abandonar antiguas formas
cuando te diste cuenta que esa forma ya la usaste muchas veces, abandonala. Busca una nueva.
transformar la escritura es transformarse a uno mismo."


viernes, 16 de mayo de 2014

La institución escuela y la sexualidad

Hoy tuve una clase rara.
Pero antes de charlar de la clase rara voy a hablar de la clase del martes con los chicos del último año de la secundaria: el martes los pibes y pibas estuvieron charlando mucho entre ellos de una amiga que era trans y que había dejado el colegio, yo los escuchaba y les dije: "¿quieren leer literatura escrita por una trans?"
Ellos y ellas me dijeron que sí. Hoy viernes les lleve un cuento de la Naty. Lo leímos. La verdad es que tenía mucho pero mucho miedo de cuál iba a ser la aceptación de ellos y ellas.
Lo tomaron re bien, charlamos y les termine explicando que la sexualidad no era solo la genitalidad, que había diferencias conceptuales entre sexo, género y orientación sexual. Los pibes y pibas debatían, comentaban anécdotas....
Espero que no pase nada pero estoy re contento por esa clase. Ahora quieren leer todo el libro de Naty y creo que les voy a ir leyendo un cuento por clase.

viernes, 9 de mayo de 2014

Un espíritu me hizo un tacle

El espíritu me hizo un tacle. Iba en bici pisteando como Chumager y él me hizo un tacle.... Caí - como quien cae de la estratosfera y vi la madre tierra entera- madre asfalto......

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La mano hinchada... escribo lento, con un dedo. Rápido y furioso anduve esta semana. Algo me tenía que bajar con una hondera.....

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Él me tacleo- tecleo.... y hoy, todo roto, leí en un año "Lucas, sus pudores".

jueves, 8 de mayo de 2014

Un relato tradicional

El comienzo se desarrolla en el medio de la cosa. Recién empiezo a contar y ya estoy en el medio. Succiono el mate, degluto galletitas Toddy, escribo en el teclado de la computadora de Conectar Igualdad.

El problema es que no sé qué hacer. Podría inventar un conflicto ficticio pero no hay conflicto: Marcos estudia para su parcial de psicología de mañana, en la casa reina un silencio de velorio, un jolgorio del pensamiento.

El descenlace podría ser cualquiera. Sin embargo, es una descripción de lo que convive conmigo en el sillón: "Un mundo feliz" de Huxley, "Continuadísimo" de Naty Menstrual, "El árbol de Saussure" de Héctor Libertella, "Un tal Lucas" de Julio Cortázar.

(la estructura del relato tradicional aburre por su solipsismo, es la continuación de la especie "relato" en sí misma: nosotros, los que no escribimos sino que escribimos que escribimos nos damos cuenta de la paradoja de esa estructura subyacente)

El deseo siempre se mueve por otro lugar.

viernes, 2 de mayo de 2014

Armonía nocturna

La luz es leve.... multicolor. Nosotros como si fuesen las tres de la mañana, a las once de la noche. Eternamente jóvenes nos movemos. Ellas duermen en el sillón, yo escribo, Marcos intenta pasar un nivel en un video juegos.

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Té de jazmín.... deseo de estar en tranquilidad acechando la nada.... Envolvemos nuestra tranquilidad en este mar de cotideaneidad: vivo para escribir. Antes, pizza con jamón.

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Un dolor leve se siente en el pecho. La ansiedad que con una respiración fuerte baja.

jueves, 1 de mayo de 2014

Ese tránsito

Mirar alrededor y oler a sahumerio que fue prendido hace unas horas. El tránsito es difícil pero lo hacemos paso a paso. Marina estira su pata trasera como una bailarina clásica, pasa sobre mis piernas y me regala una caricia.

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Mandar mensaje o no mandar mensaje. Esa es la cuestión. Risa elevada en el aire. Olor dulzón a flor.

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Silencio nuevamente. Encuentro un juguete de Marina en mi derecha, se lo tiro, lo va a buscar y se pone a jugar con él. Suena Green Lover en la computadora. Las pastillas quedaron abajo, sobre la biblioteca.

domingo, 27 de abril de 2014

Libro de sombras: apreciaciones sobre la experiencia de lectura

(texto de Eduardo Piaggio)

Estas son sensaciones y algunas ideas surgidas durante la lectura del “Libro de Sombras”. Son más que nada un sentir, libre de cualquier pretensión de análisis y notas por el estilo. Hablan de la manera en que yo (lector) me vinculo con esta experiencia de lectura.

Desde el comienzo, “todo ensimismado, como una máscara retorcida”  avanzo dando pasos lentos. Entro en las imágenes que emergen de los poemas hasta perderme en la bruma; se hace presente la nebulosidad referenciada ya en la primera de las notas. Sin dudas me encuentro en territorio desconocido. Y casi sin querer, al dejar de buscar y dejarme encontrar por lo que surge, es la poesía quien enciende su antorcha y me guía entre las sombras.
Las imágenes pesan, leo despacio, en voz alta, sonando en cada palabra como si estuviera en un salón amplio y vacio ¿Hay silencios o son abismos?
Todo tiene la densidad de una noche de invierno y refleja la inquietud del caminante  (el poeta) por una ciudad mientras todos duermen; “En la atmósfera se disuelve el brillo/ Queda sólo una bruma donde la barca espera, áspera.”

Las notas en prosa disparan instantáneas emocionales, escenas, anécdotas y pensamientos que  aceleran el recorrido; son  impresiones lúcidas que revelan el mundo, que le sacan las cascaras a las cosas. Y la lectura se instala en ese ir y devenir constante; una vez un poema otra vez una nota, una vez inhalo (el aire se posa en el interior) y otra exhalo (el aire sale al mundo en prosa). Siguiendo esa respiración soy un pasajero dentro del libro. Se estiran mis sentidos y representaciones; “Debajo de lo que creías obtuso no se encuentra en lo que creías esperar/ Sino más  y mejor de lo que esperabas, y menos y peor de lo que hubieses esperado”. Entonces, el campo de la experiencia se expande: muto, y es lo más verdadero que puedo pedirle a un libro. “Algo cambia/ son los repliegues que se van transformando/guiño elemental que nos demuestra la subversión de lo concreto”.

sábado, 26 de abril de 2014

Un fin de semana de flores

Hoy es un fin de semana de flores. Flores robadas en el barrio de Quilmes. Hermosas flores.

Hoy es un fin de semana de olores. La blanca flor de jazmín del cabo ya no da más, una lástima de frío.

Hoy.... siempre hoy.... envuelve el aroma en la tranquilidad de un sábado no laborable (por lo menos, para mí).

Y al final.... el olor, el sabor de un cigarrillo siempre a mano. Mano tendida hacia nuestro fin de semana.

lunes, 14 de abril de 2014

El origen de una revista

El origen de una revista puede ser una charla de a dos en un futón rojo con mate de por medio o un contacto del facebook al que sabés que podés hinchar las pelotas.
Siempre dije que si hiciera una revista, sería para abrir un espacio que no existe, el lugar que no está ahí. Esa es quizás mi promesa: crear el lugar que no está ahí en la literatura lujanera - o lujanense-. 
Como principios: no hay principio, no me importa quién es usted ni su ideología política ni su postura frente al mundo, no me importa lo que hace o deja de hacer de su vida; traigame un texto y hablemos de literatura (en principio), de filosofía (en segundo término), de artes (en tercer término).
Aliados: Lautremont, Perlongher, Osvaldo Lamborghini, Héctor Libertella, Jacobo Fijman, Tsvietaieva, Shklovski, García Vega, Salzano, Freschi, Nakar Ellifce, Viel Temperley.... La lista sigue, es extensa... Más extensa de lo que se puede imaginar.
Bienvenido será todo atisbo de texto que sea anomal, refractario, no- tradicional.
Esa será mi revista.

domingo, 13 de abril de 2014

Un año no es nada, hermosa

Marina nació el 15 de abril. El martes se cumple un año de su nacimiento. El frío del otoño la vuelve mimosa, se posa sobre mi pecho y empieza a succionar como si yo tuviese una gran teta. Está grande, hermosa. Camina por la casa completamente segura de su imperio, es una doncella en un palacio de cristal. Tiene paz, vive en paz. Juega con sus lauchitas de juguete y una vez - sólo una vez- consiguió atrapar una de verdad. Su mancha café con leche de la oreja izquierda cada vez se le hace más grande. Es una tricolor rara: gris y blanco y sólo esa mancha color café con leche como para cambiar tanto bicolor.
Paula dice que es oligofrénica. Yo creo que ella vive alucinada: un mundo extraño se le abre a su alrededor y ella juega, duerme, sueña y tiene sus momentos metafísicos. Conecta con la tierra y el cielo, limpia nuestras oscuridades, moviliza los misterios. Ella es una señorita ingenua que no sabe lo que hace pero lo hace sin saberlo. Juguetona y hermosa. Marina cumple un año el martes.

martes, 8 de abril de 2014

La noche y su normalidad

Cuando todas las luces se apagan y sólo queda el velo de la noche como nuestro único compañero, en ese momento exacto, es cuando vemos transformarnos en algo que no somos. Vampiros de nuestras propias ideas, ideogramas de muchas formas. Ahí, en ese momento exacto, ya no sabemos qué es la escritura ni a quién responde. Escribimos como respiramos - exhalamos inhalamos escritura-.
En ese momento de la noche autónoma volvemos a creer en el arte como única salvación, fe o enseñanza para nuestro porvenir. Dialogamos con la nada, porque no nos queda otra. Damos vueltas a los millones de temas que nos rodean y - a veces- nos acechan como sombras. Ellas vienen por nosotros en el momento menos pensado.
Sin embargo, no todo es tristeza - o no es tristeza, nostalgia, angustia de lo que hablamos-. Hablamos de una sensación de desprendimiento del mundo. "Vivo encerrado en mis cuatro paredes, no tengo comunicación con el exterior y aún así escribo" dice el poeta.
En ese instante de desprendimiento es donde tiene que utilizarse todo lo que tenemos - que nos queda- de humano para desprendernos de nosotros mismos y mostrarnos extranjeros, extraños, excéntricos. Ahí no queda otra que fugarse.... Y hacía eso vamos.
Esto, como siempre, es un murmullo entre nosotros dos en el silencio de un suntuoso y extenso palacio que hacen llamar "la normalidad".

lunes, 31 de marzo de 2014

Aforismos 1

La magia de lo concreto me devuelve un mundo donde lo real se vuelve premisa. El piso que estoy pisando es la tierra que me habita. Soy los miles que me habitan - la multitud en el grano de arena. Un alma ancestral habla por mí.

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Manos, miles, millones de manos, operando en este mismo momento en todas partes del mundo.

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¿En qué lugar de mi cerebro se ubican los materiales que utilizo para mi poesía? ¿Los puedo localizar?

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conexiones múltiples, simultaneas. Lograr escribir un ritmo cerebral, atonal.

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¡Tanta muerte rondando en las pantallas! ¡Tanta angustia! Y nosotros acá - lo mismo, los mismos de siempre. ¿Cuándo es el momento en el que el mundo diga basta?

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Hablar en la infinita soledad- escribir para nadie. Un murmullo entre dos en el interior de un palacio.

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¿Cuántas voces podemos llegar a tolerar? ¿Cuántas veces perdimos la paciencia? Amar el tiempo libre es jugar con la desdicha humana.

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Mi último discurso será dirigido a un caballo.

sábado, 29 de marzo de 2014

Nosotros, los monstruos

Desafinar, chillar de otro modo. Es lo que hace Josefina, la cantora, es lo que hago. Desentonar, ser disidente. A veces los pensamientos tienen límites y es necesario estallarlos. La tarea del arte es esa.
Hace una semana o dos que no salgo de mi casa. Salgo sólo para comprar puchos en la kioskito de la esquina y vuelvo a la cueva como un oso que inverna.
 Me dieron ganas de publicar un libro de poemas pero no tengo editores, no tengo aliados que tengan editoriales. Estoy sólo y callado. No encuentro cuál es mi lugar -y no sólo hablo de política, hablo de todo-.
Ser un artista solitario te vuelve una especie de monstruo ante la sociedad.
Nosotros, los monstruos, gritamos lo que sentimos sin pensar, casi lo hacemos de manera irracional - sensitiva-. Nosotros, los monstruos, no conocemos las convenciones, los pactos, los tratados, la sólida lógica de las multitudes organizadas.
Soy un monstruo terrible. No entiendo nada de nada. No me importa. Hago lo que siento: me levanto, fumo, amo, duermo. Vivo en una soledad que es libertad pura: no pienso por nadie. Soy un anomal, no anormal, sino anomal de anomalía: la falla en el sistema, lo que salió mal, lo que nadie se esperaba que fuera así.
El límite es la locura - y Fijman, otro monstruo increíble lo rompe-.

martes, 25 de marzo de 2014

LICENCIADO

Me tiembla el cuerpo. Pienso ¿qué es ser licenciado?. Acaso un obrero calificado más en las listas del Estado, acaso un desocupado más en las listas del capital. No sé bien cómo pensarlo, qué pensar. Sé que me van a dar un papel que diga LICENCIADO y eso es medio falocrático.
Yo me siento el mismo boludo de siempre, con las mismas ideas, la misma retórica, la misma ignorancia. No sé que le llamarán ser LICENCIADO.
....Y pienso que quizás es como un título para los otros, no para uno. A mí me gustaría que me hagan un título que diga HUMANO, POETA, ESCRITOR. Si eso fuese tan fácil como ser LICENCIADO.
También hay que ver... ¿A quién le sirve todo esto? A mí me sirve no estudiar más. La verdad ya estaba cansado. Ahora puedo leer lo que se me plazca y no rendir cuentas a nadie.
El tema de ser LICENCIADO es "pasé diez años leyendo lo que querían los otros". Ahora me toca a mí. Es mi venganza de tanta lectura obligada.

sábado, 22 de marzo de 2014

Exiliado en mi propia tierra

Pongo The Velvet Underground. Nunca estuve tan indeciso para escribir. Cada palabra cuenta como una bala. Darme cuenta que soy un exiliado, que es imposible hoy llevar adelante las luchas que yo persigo, que son pequeñas pero importantes para mí.
Saber que no se tomaron decisiones políticas que yo creo no sólo correctas, sino justas, y que todo esto se convirtió en una masa de gente fanática - cuál fanático de la Iglesia, porque ahí también lo tenemos al cagador del Papa Francisco que antes fue Bergoglio- que está a favor del Gobierno y se mueve cada vez más la derecha.
 Por otro lado, no crean (gente de la derecha argentina, pequeña burguesía votante de Massa) que voy a tirar agua para su lado. Son los mismos cagadores pero con otra cara. Además, Massa, Macri, Scioli, Capitanich también tranzan con el infame Francisco. Juegan el mismo juego.
Hoy estoy solo (con Marina y Marcos nomás), desilusionado, triste y muchas cosas más. Este país se volvió una pesadilla para los que pensamos críticamente. 
Nos echan de todos los lugares, estamos exiliados en nuestra propia tierra.

martes, 18 de marzo de 2014

Apuntes de "El viento que arrasa" de Selva Almada

1.

Por diversas cuestiones – que no atañen al libro sino a los quehaceres cotidianos- dejo de leer en el capítulo 10.
 Impresiones: el lenguaje del Reverendo es todo el tiempo intercedido –interceptado- por la palabra de Dios. Se cree un transmisor de esa palabra. Esto se convierte no sólo en una teoría del lenguaje, también en un modo de leer la historia, las relaciones humanas, los afectos. Causa miedo esa impresión del mundo, escalofríos. Se siente el poder de una cosmogonía que fagocita al Reverendo y que hace interpretar, desde esa óptica, todo lo que lo rodea.
Cómo no debe terminar la novela: si termina en un delirio místico sería asquerosa. El Reverendo debe seguir interceptado por ese andamiaje teórico-simbólico que lo estructura.
La hija, tal como la madre del Reverendo, se ríe de esa lógica y entiende sólo su valor de cambio.  Esta lógica es bastante milenarista y apocalíptica pero esconde la ganancia monetaria del Reverendo. Tapioca: ingenuidad ante el sistema teórico-simbólico del Reverendo. Brauer: indiferencia, conocimiento del entramado fe- dinero.

2.

Leí hasta el capítulo 14. Si Barthes hablaba de El extranjero de Camus como una novela solar. Esta también podría ser otra novela solar pero ya no existencialista sino evangelista. El sol que pega en la cabeza de los cuatro personajes, la cerveza que genera un efecto de mareo con el sol, vuelve todo más denso, como así también se vuelven las relaciones entre ellos cuatro.

3.

Novela terminada. La lluvia desencadena el ocaso de Brauer. Frente a la lógica interceptada del Reverendo, la lógica del mecánico (una especie de fe en la naturaleza) es nula. Resignación pero también robo y alienación de su “hijo” Tapioca. Ruptura de las cuatro personas donde sólo el Reverendo sale ganando.

lunes, 17 de marzo de 2014

La noche y su sensibilidad

La noche y su sensibilidad, su belleza de luna llena. No necesito todo lo que creo que necesito. Voy iluminando la parte más generosa de mí mismo conmigo mismo. ¿Es justo esto? A veces ir vacilante es otra forma de determinación.
Y mi cuerpo que me pide que quiera, quiera mucho. Que es eso y un poco de los demás. Una buena charla puede más que mil consignas.
Afuera, parece que nosotros, los docentes, hacemos paro, es mucho ruido para mi mente. Adentro tengo la infinita paz de estar viviendo mi vida como la quiero vivir. Afuera, lo social, se debate en millones de conflictos, peleas salariales, estruendos... Todo parece desmoronarse si uno mira el afuera. Adentro, nosotros tres, los visitantes, el mate fugaz que tiende la mano amiga y el saber que mañana será otro día, otra posibilidad para seguir, para construir un poco más eso que se construye día a día.

sábado, 15 de marzo de 2014

Janis Joplin vive en Luján

Hay algo que Barthes escribió por ahí y que lo repite una canción popular cuando dice: "canta, garganta con arena". Tiene que ver con la particularidad en el estilo, con ese grano -"las callecitas de Buenos Aires tienen ese qué se yo, ¿viste?"- que hace singular a alguien.
Hoy, en una casa recién pintada, donde se mezclaba el olor a latex y a eucalipto, escuché el grano de voz de Joplin en una voz de Luján.
Me contó primero que no tenía plata, que no quería pedirle a su madre por miedo a las represalias. Después de eso, con Marcos, la invitamos a cenar. Comida que compramos y ella cocinó gustosa. También llevamos el Fernet y la Coca para amenizar el rato.
Alguien, un visitante a esa casa de la calle Ituzaingo - cerca del hospital-, dijo que no quería cantar más gratis. "Parece que nos hacen un favor, cuando el favor se los hacemos nosotros" sentenció. 
El Fernet pasaba de mano en mano y así los cigarrillos iban llenando una bola de humo en el espacio reducido de ese comedor. 
No era Woodstock pero yo sentí que un poco sí lo era: gente sin dinero y con mucho talento se reunía porque sí, a cantar, y poseían el duende en sus gargantas. 

viernes, 14 de marzo de 2014

Sin domesticar

Vivir sin prender el televisor - el lema de hoy-. Y se vive tan bien, sólo música en la computadora, mates, libros, mucha ficción. Lobotomía del mundo en gran escala. Superficie borrosa que es nuestra casa cuando, mientras afuera llueve y hay mucho viento, uno se mueve al ritmo de la guitarra de Nick Drake.
Día fuera del tiempo, extasiado de tranquilidad. Esta ciudad es maravillosa,en los días de lluvia todo se frena en un microsegundo de alegría hogareña.
Y más allá, todas las lecturas del día: leer sin parar, moverse entre libros e ideas. Generar pactos con autores de otros tiempos. Volverse perro, mosquito, demonio, algo inhumano.
Las palabras nos abren a mundos tan significativos.... Va más allá de cualquier cosa. "Para que la piedra sea más piedra es necesario el arte" -cito a un ruso de memoria-.
Y ver tus ojos en los míos al final del día. Dejar pocas luces prendidas para que la luminosidad acompañe el ritmo suave de la música y flotar en nuestras computadoras: virtualidad de videojuegos, palabras, sin- sentidos, improductivos, ociosos.....
Nosotros nacimos para producir - siempre- un gasto improductivo. No nos organizamos porque vivimos como podemos, como lo hacemos, a tientas en la oscuridad pero con nuestras luces prendidas. No nacimos para lo normal. Somos brujos, hechiceros, cocineros, comadronas... 
Nos volvemos miles en el día, somos una colonia de infinitos organismos mínimos, que se cuentan sus anécdotas del día, sus sentimientos, mientras nos acariciamos las manos tiernamente.
Somos dos, tres, muchos.... No nos domesticamos ni en la maquinaría del Estado ni en el ejercito ni en la política ni en los medios masivos de comunicación. Siempre nuestra mirada se mueve más allá del horizonte: en la multiplicidad de posibilidades.

jueves, 13 de marzo de 2014

Topologías 2014 (habitar el living)

Algo está sucediendo, casi topológicamente, en nuestro habitar. Y cuando hablo del habitar y de los sujetos de ese habitar, hablo de Marcos, Marina y yo.
 El año pasado el habitar se centraba en la pieza: comer, dormir, estar, todo lo hacíamos mirando tele o entre las dos computadoras con las cuales siempre estamos conectados - frase mía hasta el hartazgo: "podría vivir en cualquier lugar del mundo si tiene conexión a Internet"-. Sin embargo, el habitar de este año se nos abre en el living- comedor.
Quizás, pequeñas variaciones hacen la diferencia del estar ahí. La compra del juego de living, que todavía no llegó, nos llenó de expectativas. Por otro lado, las visitas y los visitantes - ná kar diría "¿Quién vive? ¿Quién vive ahí?/ Están todos como hendidos bajo la luna y reman o se rayan un círculo de cantos./ Pero hablan de las sociedades del pasto/ de lo que su podrido hervidero les hace:/ la ciena retinal está hiperpoblada- hacen que el pequeño, minúsculo living se amplié y se vuelva cálido, hogareño.
Los visitantes: esa forma de llenar el espacio con extranjeros. Lujo de hospitalidad: tomar mates, reír, reflexionar, dejar que la palabra se vuelva acertijo. También carnavalización, mascarada, juego de señoras tomando el té que filosofan sobre el mundo. También se aprende, como todo.
Hoy volví de la dentista y Marcos estaba en el living-comedor estudiando. Pongo mi computadora y el agua para el mate y armamos esa escenificación: nuestra intimidad. Él lee sobre trabajo social, yo miro facebook, escribo, le doy de comer a la gata, leo algún poema, algún cuento, vuelvo sobre la computadora.
El valor del silencio en la relación es el valor del proceso cognitivo que nos lleva empoderarnos de la palabra. El silencio es palabra escrita, leída, susurrada con algún "¿me das un mate?" o la irrupción del silencio para decir: "escuchá lo que escribí - lo que leí-".
Dicen que cuando los agentes secretos ingleses investigaban a Karl Marx por creerlo un perjuicio para su sociedad, lo único que vieron, en dos semanas que lo estuvieron espiando, es a una persona que no paraba de leer, escribir, cuidar a sus hijos y hacer el puchero para su familia.
La resistencia muchas veces se puede dar en sólo cuatro paredes. En los visitantes que vienen y se van. En las sutiles o crueles palabras que se van intercambiando. Para ser una hiedra vocal es necesario, también, escuchar a todos los visitantes que vienen y se van y sobre todo la hospitalidad. Convocar desde lo íntimo. Volver el habitar de ese lugar un lugar accesible para los nuestros.

lunes, 10 de marzo de 2014

El crimen de la cuadrada (parte 2)


Cuando nos bajamos del helicóptero observamos la zona segura. En verdad, vimos unos dinosaurios que se movían y eran robotronics.
-Me parece que esto es Tecnópolis- le digo por lo bajo a Marcos.
- ¡Hola refugiados!- dijo un payaso que hacía malabares- están en el maravilloso mundo de la cuadrada, milanesas de todo tipo y color. Para todos y todas. Sin distinción de etnia, género o nacionalidad....-
-Emmmm.... se.... pero esto es Tecnópolis. Acá nos puede encontrar cualquiera-
Cerca de unas banderas, unos músicos martillaban la cuadrada y hacían ritmos extraños.
Donde estaba el galpón de Capusotto estaban los refugiados. En medio de los carteles de Micky Vainilla estaba el cocinero gordo de Cocineros Argentinos haciendo unas ricas milanesas rellenas de jamón y queso.
- Eh.... esto es una fiesta de quince- le digo a Marcos.
- Rajemos de acá, vamos a hacer justicia por la cuadrada- me responde.
Como pudimos, nos fuimos moviendo entre el tumulto de gente que veía al cocinero gordo mientras en el techo estaban corriendo de un lado a otro los de Fuerza Bruta vestidos de carniceros. Salimos del galpón, agarramos un guardapolvo de un muñeco de Zamba, lo rompimos y nos lo pusimos como antifaces. Salimos a hacer la guerra a los supermercados.
- Ahora somos Precio y Cuidado, el dúo dinámico-
- Por aquí Precio-
- Oh, no.... una gran cadena multinacional con nombre francés se acerca-
- CHUI CHUI CHUI-
- Ya le tiré con mi pistola láser, Cuidado-
Precio y Cuidado van al ataque de los desmedidos aumentos de precios, pero sobre todo quieren vengar a la princesa cuadrada que, justamente, no es de procedencia española sino que es un corte de carne.
La princesa cuadrada se encuentra en el castillo de los horrorosos Supermecados. Nosotros los hermanos Precio y Cuidado trataremos de sortear todos los mundos para rescatarla. Tomando honguitos verdes y rojos destruiremos con bolas de fuego a todos nuestros enemigos.
Excepto que....

domingo, 9 de marzo de 2014

Volver a nuestros clásicos

Hoy no salimos de la cama en todo el día, bien domingo. Afuera llueve. Yo releí "El crack- up" de Scott Fitzgerald y me sentí identificado. Después, vimos a Laiseca contar cuentos de Edgar Allan Poe. Nuestros clásicos, esos mecanismos de relojería que nos recorren, todavía viven en nuestro cuerpo.
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Tomar mates. Mirar la lluvia. Encontrar a una gata gris - que no es Marina- queriendo entrar a la casa. Pequeños descubrimientos de un día fuera de tiempo.
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Los dos cada uno con su computadora. Escribir mi diario íntimo y sacar lo peor - y mejor- de mí. Para ningún lector, para nadie. En la Unión Soviética cuando censuraron a Bulgakov, en las cajas que contenían "El maestro y Margarita", decía "para la posteridad".

miércoles, 5 de marzo de 2014

Las reglas

Es tarde. Digamos las tres de la mañana para redondear... En este instante de iluminación pagana me doy cuenta de que procure, en toda mi carrera de Letras, extremar la realidad a límites insospechados. Me gusta, pienso. Muchas veces la ficción puede tener una potencia disruptiva que la realidad, cuando muestra su apariencia adormecida, no tiene.
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En "Medianoche en París" Dalí sólo habla de rinocerontes.

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Las reglas... a otro perro con ese hueso... A mí dame el juego que desborde los poros, que alivie el alma, que permita soñar en libertad... y ahí estoy yo, no tengo filtro de realidad, mi marco teórico es ficción pura. El lenguaje es un virus que vino desde otro planeta.

domingo, 2 de marzo de 2014

ínfimo

Hoy el mate está particularmente amargo. Como si su amargura contrastara con el empalagoso dulce de membrillo con queso cremoso que corto, lentamente. Hoy, las horas se cuentan con cuentagotas. No hay apuros ni distracciones. Es la acción desmedida de vivir sin un por qué, sin llegar tarde ni temprano a ningún lugar. Hoy es un día baldío, hermoso para sumergirnos en nosotros mismos.

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Ayer jugamos a hacer las compras. Vino Manu de Biasi. Nos pasó a buscar. Conoció a Marina, conoció nuestra casa. En el auto, mientras íbamos para El Galpón, pregunté tres veces si había apagado las luces de la casa. Todos se rieron de mi insistencia. Soy insistente, le doy vueltas a una cosa mil veces. Cuando llegamos, las luces estaban encendidas.

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Despertar. Abrir los ojos. Encontrar el mate preparado en la mesita de luz, unas obleas de frutilla (de esas baratas que nos gustan tanto). Ir demorando la mañana entre la computadora, la música, la televisión. Comer, al mediodía, una tarta de jamón y queso. Soñar. Observar los movimientos sutiles de Marina cuando se pasea de un lado a otro. Ser un ínfimo grano de arena en la multitud del tumulto.

sábado, 22 de febrero de 2014

El crimen de la cuadrada (parte 1)


Vivía a seis cuadras del Carrefour de Luján. Todavía lo recuerdo. Fue un momento intenso el principio de este 2014.
Con Marcos, un día de febrero, no recuerdo cuál ya que no soy bueno para las fechas, fuimos a hacer la compra del mes en el supermercado. Con un changuito entramos al local, como hace todo el mundo. Debido a nuestros sueldos teníamos que ajustarnos el bolsillo y buscar los productos de Precios Cuidados, ese acuerdo de precios que el Estado Nacional había hecho con las cadenas de supermercados.
Compramos dulce de leche, atún, latas de tomate perita, aceite.... todo al precio acordado. Pero cuando llegamos a la góndola de la carne algo nos llamó la atención: la cuadrada, que tenía que estar a 49 pesos, estaba a 68.Con indignación llamé al carnicero de Carrefour y le expliqué que el precio acordado era 49 pesos. Él, sin escuchar lo que le decía, me decía que la carne de Precios Cuidados no estaba, no había más.
Algo me hacía pensar que en ese lugar tan brilloso, con todo ordenado, se escondía algo espantoso y cruel.
Tuvo que pasar un mes para descubrir la temible conspiración que rondaba atrás de la cuadrada. Mes en el que fui denigrado y ofendido por todos los carniceros rotativos del Carrefour pero eso no fue lo peor que me pasó, eso quizás es una simple estupidez al lado del caso que me tocó descubrir en esos días.
Cuando llegué a mi casa le dije a Marcos que iba a hacer la denuncia. Llamé, me atendieron rápidamente y les conté la falta de stock. Sin más, tuve un día como cualquier otro: fumar, dormir, comer, hacer trámites.
Pero a la mañana del día siguiente una piedra explotó contra la ventana del frente de mi casa. La piedra tenía un papel que decía "Metete con el azúcar Domino pero no con la cuadrada".
Traté de hacer la denuncia en la comisaría pero no había tinta para la impresora y, por lo tanto, no podía imprimir mi denuncia. Un amigo que militaba en La Cámpora me consiguió el teléfono de Barone. Hablé con él para que pasara mi caso en 678 pero él no me creyó, creía que era una jugada sensacionalista de la Corpo. Estaba atrapado. Alguien sabía donde vivía, me habían fichado. Tenía que moverme pronto.
Sin dudar, fui de nuevo a la góndola de las carnes y pregunté nuevamente por la cuadrada. El carnicero me dijo exactamente lo mismo que el otro: no hay más de la cuadrada de Precios Cuidados. Esperé a que se meta en la carnicería y me metí atrás de él. Pase despacito por los plásticos que estaban en la puerta y me escondí debajo de una mesa de metal que utilizan para cortar la carne.
-Hasta ahora nadie se había dado cuenta, hay que hacer algo con este- le dijo el carnicero a un hombre con saco y corbata.
El señor le respondió: - el tema es que estamos usando al azucar Domino para desviar la atención y este nabo viene ahora por la cuadrada.-
- Estos vienen por todo, jefe. Hay que tener cuidado. Sino vamos a terminar peor que Venezuela. Argenzuela nos vamos a llamar.-
- Hay que desaparecer a ese hijo de puta montonero del orto.-
Mi miedo al escuchar la palabra desaparecer hizo que mi cabeza se golpeara contra la mesa. Los dos miraron, me vieron y me entraron a perseguir. Salí de la carnicería y entre a correr por las góndolas. Ellos me seguían al grito de "¡Atrapenlo! Es peligroso, está planeando saquear el local". La gente se me abalanzaba encima creyendo que era un delicuente cuando los delicuentes eran ellos.
Corrí hasta mi casa, entré lo más rápido que pude y le dije a Marcos que junte lo necesario, que teníamos que irnos, que nos iban a desaparecer. Agarramos algo de ropa, el Nintendo, la poca plata que teníamos y el libro "La guardería montonera" y nos fuimos a tomar el colectivo 57 hasta Capital.
Justo era sábado, llegamos a Capital sin saber a dónde ir y nos fuimos directo a la Casa Rosada. Cuando vimos que estaba llena de gente que esperaba hacer la visita guiada, agarramos a un granadero que se estaba sacando una foto con una familia mientras hacía la V de victoria y le dijimos al oído: -Necesitamos hablar con Cristina, es urgente.-
-Eh?- dijo el granadero no entendiendo la situación.
- Nos persiguen por la cuadrada- le dijimos.
Él abrió los ojos grandes, su cara se endureció, soltó a la familia y dijo: - Siganme.-
Mientras caminabamos por unos pasillos solitarios, que no estaban abiertos para el público, él nos explico: - No son los primeros, hay más de mil refugiados por la cuadrada. Los tenemos escondidos por seguridad nacional. Parece que las grandes cadenas de supermercado esconden algo grande detrás del faltante de la cuadrada y quieren desviar la atención con otros faltantes. Todavía no sabemos muy bien que se esconde atrás de esto pero es algo que puede llegar hasta involucrar a los fondos buitres extranjeros. Ahora mismo llamo a un helicóptero para que los vengan a buscar y llevarlos al área segura. Ahí comeran todas las milanesas con papas fritas que quieran. Dicen que hacen una suprema a la maryland que es una delicia. Por ahora nunca me tocó estar por allá. Una última cosa: esto recién empieza, mañana en Clarín saldrán sus nombres y le pondrán alguna causa para que los busquen. Tengan cuidado. Desde ahora van a ser delincuentes para la sociedad.-
Después de esto, él llamó con su handy a un helicóptero y nos llevaron al área segura.


miércoles, 19 de febrero de 2014

En la ruta

La radio sintoniza la AM 870 en el auto. Hablan de los grupos fascistas en Venezuela que intentan derrocar a Maduro. En la ruta 6, camino a Campana, se ven countrys de todo tipo. San Ceferino es el único que conozco porque mi viejo ha hecho algunas perforaciones ahí. Soy un obrero de esa gente, todavía no. Pero quizás....
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Llego a Cardales. Miro la hora y son las nueve y media. Me quedó en el estacionamiento del colegio. Me fumo un cigarrillo adentro del auto mientras en la radio una persona advierte sobre los peligros de las aulas containers en la ciudad de Buenos Aires. Dicen que la Acceso Oeste está llena de autos. Pienso que estoy tan lejos. Tengo puesta una camisa Levi's escocesa, un jean gris y unas zapatillas negras bastante formales. Apago el cigarrillo, me miro en el espejo y me retoco el pelo un poco. Bajo del auto.
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En medio de la entrevista de trabajo me doy cuenta que no tengo nada que perder. Charlo mucho, opino. Al principio con miedo después mucho más seguro. Me preguntan cuántos años tengo de experiencia. Le digo cuatro. Preguntan, respondo con desgano. Miran mi curriculum con extrañeza - yo pienso: serán mis cursos de sexualidad y género lo que les hace poner esas caras-. La secretaria pregunta si existe un profesorado en la UBA, le explico el programa de estudios de la UBA. No sé cómo habré salido. Pero creo que esto va a ir en suerte.
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Cuando me encuentro con mi vieja le cuento que están arreglando la ruta 6 y que no hay tantos pozos. De la entrevista ya me olvidé por completo.

domingo, 9 de febrero de 2014

Unico




me gusta estar sin ropa en mi casa
me gusta que me lleves a la cama cuando no tengo ganas
me gusta sobre todo me gusta
que intentes pelearla cada día esperando
la noche donde nos reencontramos

y si es para hacer el amor
mejor
sino siempre hay otros pasatiempos
las compus tecleando incansablemente
los picadillos de carne comidos porque no hay
ganas de cocinar
la coca- cola bien fría que empalaga
una película
vos

tu figura mirándome y preguntándome
estás escribiendo?

como si fuese algo importante
único

me gusta tu pelo recién salido de la ducha
ver a la gata dormida
saber que los dos elegimos ese lado de la vida
donde todo es más costoso
pero más motivador

eso

viernes, 7 de febrero de 2014

Día de lluvia

Marina sigue dormida. De vez en cuando se despierta, me mira y sigue durmiendo. Afuera truenos, lluvia intensa. Toco en la guitarra un tema de Flopa Manza Minimal y tomo mates. De vez en cuando freno para fumarme un cigarrillo. Marcos está con mi vieja trabajando. "¿ya solucionaron el mundo?" les digo cada vez que aparecen los dos hablando de trámites. Desconecto la heladera, el televisor... Parece que los rayos caen cerca. Hablo con las chicas por wasapp y me entero que en La Loma la gente está sufriendo, que se reventó el dique de Mercedes, que abrieron las compuertas en Suipacha. Sigue lloviendo, ahora un poco más despacio. Enchufo la tele y miro. El tipo de la tele dice algo así como que están cayendo soretes de punta pero más fino. Ahora dice que estamos pasados por agua. Pienso que tengo que hacer de comer y que no se qué hacer. La lluvia se torna más fuerte nuevamente. ¿Cuándo va a parar? Me acuerdo que hoy es el apagón de consumo y que no tengo que comprar nada, que me tengo que arreglar con lo que tengo en casa. No hay verduras. Y bueh... un día sin verduras. Recuerdo que mi viejo decía que había que hacer una cruz de sal y clavarle en el medio un cuchillo para ahuyentar la lluvia. Me contó que mi abuela lo hacía. También mi abuela hacía doce huevos fritos cuando mi hermano mayor iba a comer a su casa.

miércoles, 5 de febrero de 2014

Cosas que hago cuando no estoy con vos

Te llevé a la Universidad- yo le digo facu pero vos siempre me corregís. "La UnLu no tiene facultades, tiene departamentos". También me dijiste - sobradoramente- que el profe dijo que la UBA era la más prestigiosa. Te reíste de eso. Me dijiste cheto.
Volví y le di las llaves del auto a mi vieja. Me metí en nuestro departamentito y me puse en calzoncillos. Sí, sabés que me encanta. Sin querer Manu, tu profesora de fotografía, esa persona a la cual vos amas con todo el corazón, me dejó en Facebook un libro de 20 páginas para leer.
20 páginas, alrededor de 25 poemas. ¿Viste cuando sentís que alguien escribe algo inmejorable? Eso me paso. Una historia de amor, de tres personas, hermosa. Un yo que le habla a un vos y un Hilario que anda metido haciendo sus achurías. Hay tormentas, como en toda historia de amor, y un poema a Iruya donde se revive un viaje psiconáutico - sí, ya se que esa palabra te da risa, te da risa que diga psiconautas a todxs lxs retardadxs como yo-.
También tome mate con mucho burrito. Mi mamá me dijo que me vio amarillo y me preguntó si no tendría hepatitis. Me paranoiqueé y le puse mucho burrito al mate para que baje mi estado orientalizado. Me acuerdo que Carlos Fiorentino dijo que, a veces, las pastillas son tan fuertes que te pueden poner amarillos.
Me prendo otro cigarrillo. Termino de escribir esto.

sábado, 25 de enero de 2014

La vuelta al hogar

Después de doce días, volvimos a nuestra casa. Mientras tomamos mates con burrito, arriba de la mesa hay una revista del Movimiento Evita y una revista de Aerolíneas Argentinas. En el centro hay una botella de cognac que contiene agua y una flor rosa. A mi derecha está mi atado de cigarrillos, el encendedor, un pikachu y la pipa. En la computadora suena "Perfume de carnaval". Hogar dulce hogar.

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Hoy volvimos a ver a lxs chicxs de la JP. Días políticamente agitados los últimos. Llegamos para el discurso de la jefa, para la devaluación del dólar y toda la estúpida especulación desde los medios masivos de comunicación. Anhelo Iruya. En Iruya el dólar es algo raro. Te cobran sólo 35 pesos para comer y una comida super abundante. Los habitantes de esa ciudad no te piden nada, sólo amabilidad.

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Camino despacio. Reflexiono lento. Mucho tenemos que aprender de la sabiduría de la región Inca-coya.

domingo, 5 de enero de 2014

Tiempos difíciles

El domingo se desenvuelve tranquilamente a la mañana. Acaricia suave mi cuerpo medio dormido.  En la tele hablan del mundo, las noticias, informaciones para gente boba. Acá Marquitos me despereza la espalda con su mano izquierda. Marina permanece en una inmutabilidad gatuna: esa con ojos cerrados, ese momento metafísico del gato donde no está ni despierto ni dormido. Del lado derecho tengo el atado de cigarrillos, del lado izquierdo el termo y el mate, en el centro la computadora.
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Ayer a la noche sonaba The Velvet Underground mientras con Marcos charlabamos de la vida. Intenté hacer el chek- in virtual para irnos a Jujuy pero todavía no se podía. Estoy ansioso.Tengo ganas de volar, hace mucho que no vuelo. La mochila todavía sigue tirada en el piso, sin desarmar, desde que llegamos de Mar del Plata. Estamos viajando mucho. No sé cómo vamos a hacer para llegar a fin de mes después de que volvamos del Norte. Pero no importa. Ahora lo único que importa es despejarse de todo, soltar, desamarrar. El después se verá.
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Aumentó la nafta, el pasaje de colectivo y el kilo de carne. Eso es lo que nos afectó en los últimos días. Muchos dicen que se vienen tiempos difíciles. Nosotros dos ya lo estamos sintiendo. Vemos como nos estamos arreglando para comer con lo del día, con lo que sale, sin grandes gustos. El gusto es viajar. La comida, por ahora, es sólo para sobrevivir. Lógica de guerra. Cristina desapareció de la escena, eso me preocupa mucho.